Enneagramma

Si conoscono all’università, un inverno di tante vite fa. Tutti e due idealisti e cinici incostanti e arrabbiati bruciati nella stessa misura. Ma lei una poesia di Bukowski, lui… il teatro di Grotowski. “Perché non arrivi mai al DUNQUE? Di cento parole che dici sono utili CINQUE! Di cento parole che dici sono utili cinque”. Il mercoledì il cinema d’essai. Gli altri giorni il mare, i gatti, l’henné. E libri, risate, viaggi improvvisati. E dirsi “Da quei viaggi non siamo mai tornati”. Simili e distanti, affiatati e irritanti. Inevitabili. Nessuno dei due lo chiama amore. E i weekend lei li passa col Professore. “Di cento parole che dici sono utili cinque”. “Di cento parole che dici sono utili cinque”. Lui non ha niente da ridire, poi inizia a non dormire. Vede altre, prende roba, scrive come un dannato. Il lunedì è ancora sfatto e deve fare l’imputato. “Cazzo fai? I ricatti morali?” “Chiedo venia se i miei mali Le paiono banali!”. Alla fine, molla tutto. Prende il treno, il più brutto. Punta dritto alla luna, ma il biglietto arriva fino alla laguna. Una sera, nei meandri di un’antica biblioteca, una stella a nove punte che lo punta bieca: “Enneagramma, la geometria dell’anima”. “La geometria non mi è mai piaciuta. E l’anima, se c’era, è bella che perduta”. Eppure non si stacca da quella lettura: i nove volti, i tre centri, la danza e l’ala pura. Lei Sei, io Quattro, il Professore Cinque: adesso finalmente si è arrivati al DUNQUE! “Adesso esco fuori e svelo tutti gli inganni!” Ma in quella biblioteca resterà chiuso trent’anni.